Le cose e le persone nel corso della nostra vita cambiano. Sembra che non muti nulla, che tutto sia cristallizzato intorno a noi ma in verità se proviamo a voltarci indietro notiamo che in uno, due, tre anni qualcosa intorno a noi è cambiato. Se si sente il peso insopportabile dello stallo questo peso non è ancora abbastanza affinché non si è indotti a darci un taglio. Non è affatto saggio lottare per un equilibrio artificioso, lottare con il disordine che si insinua dentro e fuori di noi senza posa di notte, di giorno, sotto la doccia, in mezzo al mare, durante un film che ci piace tanto... non è saggio.
Poi ognuno vive come può. Non è da biasimare chi esplora il proibito, chi cerca emozioni fuori dalla propria realtà e chi non riesce ad abbandonare. I binari delle emozioni non sono sempre dritti e così chiari. La vita è fatta di meandri morti e piccole stazioni dismesse. Non solo di linee ad alta velocità.

Sentirsi diversi è bello.  
È questa la molla che ci spinge verso nuove esperienze. 
Sentirsi diversi. 
Entrare in contatto con altri strati di noi stessi, finora sconosciuti. 
Poi piano piano, la reiterazione delle emozioni e dei gesti, smussa le differenze e tutto se va.

L’albero disobbediente

Per vocazione o per dispetto,


era saltato di qua dal muretto.


Territori intriganti

 – Com’è bello essere vivi in questo novembre luminoso. Il vento ha spazzato l’aria con energia. E c’è una luce che non sai distinguere dove finisce l’anima e dove comincia il cielo.

Più o meno pensava cose del genere, Henry, mentre scendeva le scale. Ed era un respiro fantastico quello che sentiva aprirgli i polmoni.

– Ma chi cazzo me lo fa fare di arrovellarmi l’animo in questo modo? – più o meno.

E poi, d’improvviso: Ma con chi parlo quando parlo da solo?

Il marmo liscio delle scale lo riportava sulle Alpi Apuane. Chissà perché? Quello scenario tra cielo e mare, tutto fatto di bianco, che sembrava neve anche in estate.
E gli venne in mente Enrietta.


Ricordava perfettamente il pagliaio in cui si erano sdraiati. Enrietta, non te ne andare! Enrietta aveva sempre gli occhi umidi, anche quando rideva. Enrietta era una freccia puntata sull’Altrove. Ricordava bene quel pagliaio. E cosa doveva dire? Che era il gusto del suo corpo che gli era entrato dentro?

Certe donne hanno un gusto intenso. Lo si afferra prima ancora di parlare, o di fare…
 Il gusto delle donne. Bah! Un gusto. Cosa doveva pensare? Il gusto di Enrietta? Non si trattava di quello.

Enrietta era una porta aperta per l’Altrove. Enrietta, con i suoi occhi umidi, era l’apertura verso l’Altrove. Come ho fatto a dimenticarti così presto, Enrietta? Tu parlavi già allora di esplorare ciò che ancora non si conosce, ma che ti appartiene nel desiderio.

Enrietta diceva spesso: non affogarti nel bicchiere del passato!


– Enrietta? Dove sarai adesso?

Poi vide uno scenario aprirglisi davanti. 
Lui era un io con le bollicine.
 Non un io e basta. Ma con le bollicine. Il che voleva dire che la sua quiete non era come l’acqua di uno stagno, ma come la corrente del fiume attorno ai dislivelli.

– Dove mi porti, Enrietta? In questa giornata di novembre. Dove mi porti?

E pensò: Se il mondo avesse la colonna sonora, tutto sarebbe diverso.
E pensò ai suoi esercizi sulla tastiera. Che cercava? Che sognava?

Tra una cosa e l’altra, non c’è tempo abbastanza per rendersene conto.
 E allora rallentò. Rallentò molto. Per darsi il tempo di prendere coscienza. E più rallentava, più il disegno, il filo rosso, sembrava emergere dall’incoscienza.

– Ecco – pensò – ogni cosa che capita, ogni cosa che c’è… Tutto questo è buono. Tutto questo è vita. Giurò a se stesso che mai più avrebbe lottato contro ciò che c’è, contro ciò che avviene. La vita è più viva di quello che pensi – disse.

– Io sono un portatore sano di handicap – disse. E sembrava aver afferrato qualcosa d’importante.

Era bello scendere le scale in questa giornata di novembre piena di luce. Non sapevi decidere dove finiva l’anima e iniziava il cielo. Enrietta…

A scuola di teatro

Amore da bere

Basta poco, anzi non bastaù

Bufali al pascolo

Brucano ignari nella docile tranquillità del pascolo, affidati alle risposte d’istinti antichi, semmai un rumore improvviso desti loro il sospetto.

Cantami o Diva...

Nei mesi dell’inverno la poesia 

si sa patisce il freddo come tutti, 

Calliope non si spoglia, ben che sia 

d’Omero amica e dei costrutti
che fecero d’Ulisse il grand’esperto 

e d’Ettore ed Achille i gran guerrieri 

dei quali il dono è d’averci aperto 

il libro della vita e dei pensieri.
E allor cosa farà caldo il poeta 

che non resiste senza penna in mano? 

Che cosa accenderà dentro l’esteta 

l’estro creativo a muovergli la mano?
Forse tu sai soffiargli nell’orecchio 

quel vento dolce detto ispirazione? 

Forse tu puoi mostrargli nello specchio 

il volto audace dell’eccitazione?

Chiedete a un rospo cos’è la bellezza, il bello assoluto, il to kalòn. Vi risponderà che è la sua femmina, con i suoi due grossi occhi rotondi sporgenti dalla piccola testa, la gola larga e piatta, il ventre giallo, il dorso bruno.
(Voltaire)

Conversazioni selvagge

Curiosamente immaginare al ribasso è una scommessa. Immaginare che le fantasie siano mere illusioni senza costrutto. 

Immaginare che quello che conta sia soltanto ciò che si tocca e  si guadagna.

Tutta la nostra vita pratica, concreta, è come sospesa a un cielo di immaginazioni e di scommesse.

D’un amore che cresce godi la pianta appena nata, godi poi la foglia e il fiore, accarezzi e contempli il disegno dei rami, ne ascolti il vento tra le fronde, senti l’odore buono della resina, la sensuale rugosità della corteccia, aspetti paziente che i frutti diventino maturi per poi raccoglierli delicatamente, ne assapori la polpa zuccherosa, ti distendi sazio e protetto dal sole e dalla pioggia sotto l’ombra della chioma.

D’un amore estirpato t’accorgi quanto lunghe siano le radici, quanto aggrappate dentro la tua terra, quanto di te ha portato via, lasciando inesplorati meandri neri dove ormai sono casa solo serpi e lombrichi.
 

Dov’è Alice?

Due amiche ai giardini

Con il sole che troneggia 

le due amiche vanno a spasso

pei giardini della reggia 

di Cianesco a Campobasso.

Sono allegre e stanno a dire 

degli amori che hanno avuto 

un po’ allegri un po’ a soffrire 

com’è giusto e risaputo.

Ora pensano al futuro 

che le aspetta lì davanti, 

assomiglia forse a un muro 

ma lo affrontan tutti quanti.

Noi siam donne, dice Ornella,

Siamo audaci e siamo forti.

I mariti, questa è bella,  

a quest’ora son già morti.

Con le bocce e la canasta 

non si vive a lungo sai  

l’hanno preso proprio in tasca, 

l’han voluta, non son guai. 

Noi sian libere e creative, 

tutto il tempo abbian per noi, 

siamo belle, siamo vive, 

godi e ridi fin che puoi.

Forse è meglio che il sistema 

dalle donne sia guidato, 

questi maschi fanno pena, 

sono mosci, non han fiato.

E ci furono i giochi dell'erba secca, delle code di topo, dei cardi abbrustoliti dal sole, nel frinire delle cicale, e la lussuria degli insetti. 

La vita correva più della nostra coscienza, e soltanto dopo cercavamo di ricordare…

E io voglio una sinfonia di colori per questo oggi.
Idee fredde, sideree, per non addormentarmi nel miele.
E un contatto con l'ignoto che non sia di semplici emozioni.
Fare, ecco tutto. E mente lucida.

Es amants 

Nuotavano in amore ed era festa, 

l’erba cresceva rapida sui colli 

e il succo della pesca era maturo.

Et voila le tableau d'aujourd'hui.Dans la chaleur torride, et le ma robe jaune, une route en face de moi, un élan vital... Ne me quitte pas!

Fu sul lago, al tramonto

Capii che il desiderio bussava così impaziente alla porta del fare da dimenticare totalmente perché lo facevo e perfino cosa facevo.

Ieri sera non ho visto la luna. Peccato... ma è quando c'è la luce del sole che vorrei vederla, compreso il suo lato oscuro.

Il cielo da queste parti stamane

Il mondo delle nuvole ha un fascino misterioso.

Alle nuvole sono affezionato. Sono la base delle mie fantasie. 
Non m'importa se a volte rendono l'atmosfera invernale: la primavera la porto dentro.

La nuvola ha un posto importante anche nel mondo della connessione globale.

Le nuvole mi ispirano curiosità.

Il lampione e la luna

Il silenzio di Dio

Sì, a quell’ora lì, Ernst, di solito, parlava con Dio.


Beh, ad essere più corretti, si dovrebbe affermare che parlava a Dio. Dio, infatti, stava sempre zitto. Non riuscivi a tirargli fuori una parola che fosse una parola. Ma, di Dio, sappiamo niente e quindi ritorniamo ad Ernst.

Quella sera era quasi fine settembre.

Insomma, i primi segnali dell’autunno, con un immenso rimpianto per l’estate… – perché Ernst amava l’estate. Amava tutto dell’estate. Ma soprattutto, andare vestito leggero e stare quasi sempre scalzo. Amava che l’essudorazione traspirasse direttamente nell’aria, senza dover attraversare diversi strati di vestiti. Amava l’acqua del fiume dove si bagnava per rimescolare il sangue, e amava quel brulicare d’esistenze che osservava nei campi e lungo i sentieri di campagna. E tutto il resto: il canto delle cicale, i pomodori d’agosto, l’ombra delle pergole e il vino bianco freddo… e le ragazze vestite appena di petali colorati.

… Quella sera, Ernst parlava a Dio. E gli diceva:
 

Beh, vedi, è difficile avere a che fare con te.

Innanzi tutto, hai sempre ragione. Cioè, non ci piove… Possiamo dire perché questo? perché quello?, ma tu stai zitto e tiri dritto. Lo so, tu sei il capo, ma in questo modo, scusa se mi permetto…

Hanno assicurato che in principio era il Logos, cioè il Verbo, la Parola. Ma tu di spiccicare due parole con me in un linguaggio schietto e comprensibile, per carità, questo proprio non ti salta in mente.
 Mi viene voglia, a volte, di inviarti lassù, da qualche parte, dove diavolo (pardon) tu sia, qualche corso di comunicazione, sai la Scuola di Palo Alto, e cose del genere. Perché forse sei rimasto indietro… Sai? Anche Dio ha bisogno di riciclarsi, insomma un bel master di outplacement…
 

Ma tu da quell’orecchio non ci senti.
 

No, guarda, non è per lamentarmi. Perché, a dire il vero, a me piace questa vita, e la mia avventura. E sono sorpreso di tutte le meraviglie che accadono e del fatto che i miei sogni si vanno realizzando, giorno dopo giorno, con un crescendo che a volte m’imbarazza, perché riesco a mala pena a digerire gli eventi… e la sorpresa.

Non è per lamentarmi. Io sto bene.
Però delle volte…
 

Insomma, quello che non capisco di te è il tuo silenzio.
 

Sei peggio di uno psicanalista lacaniano!

E m’interrogo, anche, sul significato di questo tuo comportamento. Sai, lo so che tu hai sempre ragione – anche se mi rompe – e, dunque, mi dico: avrà le sue ragioni. E poi cerco d’immaginare.

Che non sia che, in questo modo – voglio dire con tutto questo silenzio (proprio non mi consideri!…) – tu l’hai studiata apposta perché noialtri ci sforzassimo da fare da soli, e crescere, e diventare dei padreterno – in qualche modo – anche noi?

Insomma, che sia un trucco, un espediente, che, alla fine, risulta bene per noi? Che, altrimenti, ci metteremmo sotto la tua gonna – beh, a dire il vero non so se Dio abbia una gonna, ma si fa per dire – e non avremmo spinte a crescere?
 

Vedi? Cerco di darti ragione? Ma dimmi tu se ti viene in mente di mandarmi un segnale, qualcosa che mi dica a chiare lettere: bene, sei sulla pista giusta…
 

Era ormai il tempo delle prime avvisaglie d’autunno. Ernst parlava più o meno in questi termini con Dio – o meglio, a Dio, perché Dio rimaneva muto. Poi, finiva quasi sempre nello stesso modo.

Beh, diceva tra sé e sé, meglio così. Stando zitto, Dio mi consente di pensarlo a modo mio. E’ forse il dono più bello che una figura così ingombrante come lui possa fare a noialtri mortali…

 
E detto questo, passava a lavare i piatti e riordinare la cucina.

Il soffitto. 

Le travi. 

Me. 

Le mie mutande. 

Pelle nuda. 

Un letto disfatto. 

Lenzuola bianche.

Peli di gatto. 

Caldo. 

Un’apparenza da strappare. 

Fuori cantano le rondini. 

Sono così. 

Mi sono fatta tutta da sola. Pensa un po’...