Io sono ancora una ragazza che vuole far fortuna e conoscere il mondo e lasciare dietro di sé, nella scia della sua barca, segnali intriganti.

È l’avventura che amo. 
E per questo esco dai porti che ho amato ed emigro in paesi sconosciuti, come il viandante, come il pellegrino.
 
 

Io sono ancora una ragazza che vuole far fortuna e conoscere il mondo e lasciare dietro di sé, nella scia della sua barca, segnali intriganti.

È l’avventura che amo. 
E per questo esco dai porti che ho amato ed emigro in paesi sconosciuti, come il viandante, come il pellegrino.
 
 

Io sono ancora una ragazza che vuole far fortuna e conoscere il mondo e lasciare dietro di sé, nella scia della sua barca, segnali intriganti.

È l’avventura che amo. 
E per questo esco dai porti che ho amato ed emigro in paesi sconosciuti, come il viandante, come il pellegrino.
 
 

Io sono ancora una ragazza che vuole far fortuna e conoscere il mondo e lasciare dietro di sé, nella scia della sua barca, segnali intriganti.

È l’avventura che amo. 
E per questo esco dai porti che ho amato ed emigro in paesi sconosciuti, come il viandante, come il pellegrino.
 
 

Io sono ancora una ragazza che vuole far fortuna e conoscere il mondo e lasciare dietro di sé, nella scia della sua barca, segnali intriganti.

È l’avventura che amo. 
E per questo esco dai porti che ho amato ed emigro in paesi sconosciuti, come il viandante, come il pellegrino.
 
 

Da sola, Laura, nei recessi del porto, camminava, assorbita dalle nebbie della sera. Quella musica risuonava da giorni nella sua testa, e quel sogno d'indicibile nostalgia lo lacerava di traverso tra la felicità e la melanconia. Forse l'eco di un nome… Era come se tutto fosse altrove, avendo liberato lo spazio in cui si poteva finalmente essere. 
Quel silenzio che sapeva salmastro e la puntura acuta dell'aria nelle narici erano come un voltare di pagina.
 

È come essere presi dalla musica. Sei lì, che vai. Portato proprio dove devi andare. E non sai neanche fino a che punto esisti.  

Da sola, Laura, nei recessi del porto, camminava, assorbita dalle nebbie della sera. Quella musica risuonava da giorni nella sua testa, e quel sogno d'indicibile nostalgia lo lacerava di traverso tra la felicità e la melanconia. Forse l'eco di un nome… Era come se tutto fosse altrove, avendo liberato lo spazio in cui si poteva finalmente essere. 
Quel silenzio che sapeva salmastro e la puntura acuta dell'aria nelle narici erano come un voltare di pagina.
 

Da sola, Laura, nei recessi del porto, camminava, assorbita dalle nebbie della sera. Quella musica risuonava da giorni nella sua testa, e quel sogno d'indicibile nostalgia lo lacerava di traverso tra la felicità e la melanconia. Forse l'eco di un nome… Era come se tutto fosse altrove, avendo liberato lo spazio in cui si poteva finalmente essere. 
Quel silenzio che sapeva salmastro e la puntura acuta dell'aria nelle narici erano come un voltare di pagina.
 

È come essere presi dalla musica. Sei lì, che vai. Portato proprio dove devi andare. E non sai neanche fino a che punto esisti.  

È come essere presi dalla musica. Sei lì, che vai. Portato proprio dove devi andare. E non sai neanche fino a che punto esisti.  

Amava svegliarsi sulla riva,
vicino alla barca.
I desideri prendevano subito il mare.
 
 
   
 
   

Attraversata dal tempo,
sento l’immensità
di un mondo cui non posso
volgere lo sguardo senza inciampare
nella meraviglia.
Ed io che sono?, mi domando,
e subito fuggo via dall’abisso di un simile quesito
e mi piego, rapita, sul tarassaco dentato,
che conosco, sulla piantagine maggiore,
che allarga le sue vele generose
e sul luppolo che tenero si arrampica
tra i rami di un bosso rigoglioso.
Errante in questo sogno antico,
invento le mie favole, a piacere,
con l’aiuto benevolo e garbato
di una piccola matita.
 

Attraversata dal tempo,
sento l’immensità
di un mondo cui non posso
volgere lo sguardo senza inciampare
nella meraviglia.
Ed io che sono?, mi domando,
e subito fuggo via dall’abisso di un simile quesito
e mi piego, rapita, sul tarassaco dentato,
che conosco, sulla piantagine maggiore,
che allarga le sue vele generose
e sul luppolo che tenero si arrampica
tra i rami di un bosso rigoglioso.
Errante in questo sogno antico,
invento le mie favole, a piacere,
con l’aiuto benevolo e garbato
di una piccola matita.
 

Amava svegliarsi sulla riva,
vicino alla barca.
I desideri prendevano subito il mare.
 
 
   
 
   

Al risveglio la giornata sembra una grande pianura da attraversare. Spazi immensi, invitanti. Ho un viaggio da intraprendere. Voglia di avviarmi.
 
 
 

La mia vita mentale ha bisogno della passeggiata in solitudine nel parco, sui monti, in campagna, lungo la riva del mare, non meno di quanto ne abbia bisogno la salute del corpo.
Ho bisogno - e desiderio - di riconnettermi con i processi naturali dell’espressione, dei processi espressivi liberati dalle costrizioni.
 
 

E allora la fiducia nella vita non è solo il sentimento dei momenti paradisiaci dell’estasi e della pace, ma diventa fiducia anche di ciò che ti sbatte fuori dalla pace e dall’estasi – fiducia in quella smodata ambizione che ti fa abbandonare l’armonia per tentare le strade caotiche e scomode della navigazione.
 
 

Buona Giornata  

E c'era quel parco dove mi piaceva andare a leggere i libri e a raccogliere i pensieri sul mio quaderno. Niente di più gratificante! Avevo immaginato - anzi l'avevo fatto - di trasferire lì, all'aperto, nelle belle giornate, gran parte del mio lavoro. Tutto quello che si poteva fare camminando. Ed era davvero molto più di quanto avevo immaginato. Mi ero regalata, così, uno studio immenso e vivo, con il cielo per soffitto e spazi immensi profumati, e pareti che respiravano poesia. La piacevole solitudine della natura e quel silenzio che silenzio non è per l'orchestra di voci dolcissime che la natura esala. E ogni tanto qualche incontro di altri camminatori, che è gente con gli occhi spalancati alla meraviglia.
 
 

Rintocchi di campane. Mattina presto. Una mattinata d’incanto. Sole caldo, aria fresca. Come mi piace. E camminata lenta, in mezzo ai campi.
Ho incontrato un fotografo amatoriale. Mi ha parlato di nidi di airone. E gli si accendevano gli occhi nel farlo.
Vorrei esserti di sostegno, quando incappi nella pesantezza dell’essere. Perché anch’io ho bisogno di sostegno. Ho bisogno di un colpo di coda della vita. Un soffio del vento, un battito d’ali, il sorriso di un amico. Perché viene per tutti, ripetutamente, il momento in cui sembra che tutto sia inutile.
Allora io cammino, al sole, all’aria fresca. Penso solo ai movimenti del corpo. E mi accorgo che già essere al mondo è una gran cosa. Che guardare e vedere è una gran cosa.
Ma, subito dopo, una voce dentro mi dice che non basta. Che non me la devo raccontare. Grata, sì. Tutto quello che sono e che ho è miracolo. Ma non me la devo raccontare: non basta!
E allora faccio sogni agitati. In cui litigo con qualcuno. E mi sveglio con la voglia di sfidare il destino e di mandare a quel paese un sacco di cose. E anche gente.
Delle volte non mi ricordo più dove sto andando. E mi ritrovo frastornata. E mi vengono in mente solo gli errori e le colpe. E allora mi scuoto e ricomincio daccapo. A ridare un nome alle cose che voglio. 
 

Rintocchi di campane. Mattina presto. Una mattinata d’incanto. Sole caldo, aria fresca. Come mi piace. E camminata lenta, in mezzo ai campi.
Ho incontrato un fotografo amatoriale. Mi ha parlato di nidi di airone. E gli si accendevano gli occhi nel farlo.
Vorrei esserti di sostegno, quando incappi nella pesantezza dell’essere. Perché anch’io ho bisogno di sostegno. Ho bisogno di un colpo di coda della vita. Un soffio del vento, un battito d’ali, il sorriso di un amico. Perché viene per tutti, ripetutamente, il momento in cui sembra che tutto sia inutile.
Allora io cammino, al sole, all’aria fresca. Penso solo ai movimenti del corpo. E mi accorgo che già essere al mondo è una gran cosa. Che guardare e vedere è una gran cosa.
Ma, subito dopo, una voce dentro mi dice che non basta. Che non me la devo raccontare. Grata, sì. Tutto quello che sono e che ho è miracolo. Ma non me la devo raccontare: non basta!
E allora faccio sogni agitati. In cui litigo con qualcuno. E mi sveglio con la voglia di sfidare il destino e di mandare a quel paese un sacco di cose. E anche gente.
Delle volte non mi ricordo più dove sto andando. E mi ritrovo frastornata. E mi vengono in mente solo gli errori e le colpe. E allora mi scuoto e ricomincio daccapo. A ridare un nome alle cose che voglio. 
 

Avere una storia è certamente essere protagonista piuttosto che spettatore.
 E questo già è una faccenda decisiva.

Però c’è altro.

Avere una storia é trafficare con gli eventi in vista di qualcosa che, pur non essendo chiaro, è un richiamo irresistibile. Forte. Perché c’è dentro qualcosa della tua essenza e del tuo seme.

E trafficare con gli eventi è una storia quando nella tua anima e nel tuo cuore c’è un desiderio a cui dai ascolto. E tu dici: diavolo!, che mai farò?Forse resterò in eterno all’ombra di questa porta?

No io voglio cercare me stessa nelle cose che capitano e questo è il mio criterio. E ci darò dentro, anche a costo di graffiarmi le braccia. Anche a costo della vita. Perché una storia, la mia storia, è qualcosa per cui si può anche morire. 
Ma io vivrò e avrò la mia storia.
 
 
 

Non sono portata per le cose esoteriche. Ma ero piena di stupore e, razionalmente, cercavo di limitare la presunzione della ragione.
In maniera da lasciare libero spazio all’imprevisto, alla sorpresa, alla meraviglia. 
Mi piaceva perfino abbattere le rigide barriere dalla razionalità argomentativa.
 
 

Avere una storia è certamente essere protagonista piuttosto che spettatore.
 E questo già è una faccenda decisiva.

Però c’è altro.

Avere una storia é trafficare con gli eventi in vista di qualcosa che, pur non essendo chiaro, è un richiamo irresistibile. Forte. Perché c’è dentro qualcosa della tua essenza e del tuo seme.

E trafficare con gli eventi è una storia quando nella tua anima e nel tuo cuore c’è un desiderio a cui dai ascolto. E tu dici: diavolo!, che mai farò?Forse resterò in eterno all’ombra di questa porta?

No io voglio cercare me stessa nelle cose che capitano e questo è il mio criterio. E ci darò dentro, anche a costo di graffiarmi le braccia. Anche a costo della vita. Perché una storia, la mia storia, è qualcosa per cui si può anche morire. 
Ma io vivrò e avrò la mia storia.