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È il primo vere e zefiro spira dolcemente con la sua brezza
agita con continuo palpito i tuoi capelli e la tua veste primaverile.
Come la Venere del Botticelli ti contemplo, e la parola mi si ferma in gola.
Parlano, però, i miei occhi e, certo, ti dicono quanta malia
eserciti su di me, e su chiunque ti miri.