Il mio posto è

accanto a te,

e quando ti brillano

gli occhi di felicità

e il buon umore

ti sprizza fuori

da ogni poro,

e quando l’angoscia

e la disperazione,

la paura e il pessimismo

ti attanagliano il cuore.

Al sorgere del nuovo

giorno e al calar del sole,                                                                        

sempre mi avvinghio te

e attendo speranzoso

le tue ambite effusioni

e paradisiache dolcezze.

MONTALE

Da “ Quaderno di quattro anni “

Domande senza risposta

Mi chiedono se ho scritto

un canzoniere d’amore

e se il mio “ onlie begetter “

                                                     è uno solo o è molteplice.

Ahimè,

la mia testa è confusa, molte figure

vi si addizionano,

                                              ne formano una sola che discerno

a malapena nel mio crepuscolo.

Se avessi posseduto

un liuto come d’obbligo

per un “trobar “ meno chiuso

non sarebbe difficile

dare un nome a colei che ha posseduto

la mia testa poetica o altro ancora.

Se il nome

fosse una conseguenza delle cose,

di queste non potrei dirne una sola

perché le cose sono fatti e i fatti

in prospettiva sono appena cenere.

Non ho avuto purtroppo  che la parola,

qualche cosa che approssima ma non tocca;

e così

non c’è depositaria del mio cuore

                                          che non sia nella bara. Se il suo nome

fosse un nome o più nomi non conta nulla

per chi è rimasto fuori, ma per poco,

della divina inesistenza. A presto,

adorate mie larve!

C’è maggiore felicità

Per un uomo deluso

O arido di cuore ?

Quando incontra

La donna della sua vita

 E si sente subito attratto ?

Il cuore sobbalza e trepida

Fin che non la rivede.

E pensare a lei diventa

Sempre più continuo

E consolante.

E’ il top quando vede

Gli occhi di lei

Brillare di luce

E divenire languidi

D’amore

Ora che son vittima

di lunga e fastidiosa

convalescenza,

non segni di apprensione,

malessere e insofferenza

vorrei leggere nel tuo viso

e nei tuoi atti quotidiani,

ma chiari segni di comprensione

e di tenerezza.

MONTALE

Ai tuoi piedi

Mi sono inginocchiato ai tuoi piedi

o forse è un’illusione perché non si vede

nulla di te,

 i miei peccati

attendendo il verdetto con scarsa fiducia

e debole speranza non sapendo

che senso hanno quassù, il prima e il poi

il presente il passato l’avvenire

e il fatto che io sia venuto al mondo

senza essere consultato.

Poi penserò alla vita di quaggiù

non “ sub specie aeternitatis “,

non risalendo all’infanzia

e agli ingloriosi fatti che l’hanno illustrata

                                                  per poi ascendere a un dopo

di cui sarò all’anteporta.

Attendendo il verdetto

che sarà lungo o breve grato o ingrato

ma sempre temporale e qui comincia

l’imbroglio perché nulla di buono è mai pensabile

                                                                   nel tempo,

ricorderò gli oggetti che ho lasciati

al loro posto, un posto tanto studiato,

agli uccelli impagliati, a qualche ritaglio

di giornale, alle tre o quattro medaglie

di cui sarò derubato e forse anche

alle fotografie di qualche mia Musa

che mai seppe di esserlo,

rifarò il censimento di quel nulla

che fu vivente perché fu tangibile

e mi dirò se non fossero

queste solo e non altro la mia consistenza

e non questo corpo ormai incorporeo

che sta in attesa e quasi si addormenta.

Cessa di figurarmi

Quale scellerato coniuge

Ch’ha violato ingiustamente

La fede nuziale.

E’ vero: ho perduto l’anello nuziale,

Ma per stupida fatalità!

Non è mai mutato

Il sentimento che nutro per te

Negli abissi del cuore.

E il mio pensiero

È sempre

Rivolto a te soltanto.

Credimi:

è l’unica realtà!

Dalle stelle precipiterei

Negli abissi,

Se tu cessassi di amarmi

Per tua o per mia colpa.

Il cielo dell’anima mia

Sarebbe sempre coperto di livore

O in tutto simile a notte fonda.

Buio sarebbe il futuro,

Spenta ogni speranza di vita.

Se è vero

Che ancor m’accetti

Quale amante e sposo

Indissolubilmente a te congiunto,

E’ vero anche

Che la tua fiducia traballa

E ti rode la gelosìa latente

• Credimi – immotivata.

  Quali prove ancora

  Ti attendi?

  T’amo ancora…

  come sempre

  E mai potrei…

  Fare a meno di te!

Se è vero

Che ancor m’accetti

Quale amante e sposo

Indissolubilmente a te congiunto,

E’ vero anche

Che la tua fiducia traballa

E ti rode la gelosìa latente

• Credimi – immotivata.

  Quali prove ancora

  Ti attendi?

  T’amo ancora…

  come sempre

  E mai potrei…

  Fare a meno di te!

Soffocami di baci,

Colmami di carezze,

Promettimi amore eterno,

Anche se non lo merito

Del tutto

Per le mie incomprensioni

E il mio innato maschilismo.

Ti vivo sempre accanto,

A fianco a te,

Unica donna e padrona

Della mia vita.

Orsù, sorridimi

Come sempre hai fatto

In tanti momenti belli,

Sempre vivi nella memoria,

in eterno incancellabili.

QUASIMODO

“ E la tua veste è bianca “

Piegato hai il capo e mi guardi;

e la tua veste è bianca,

e un seno affiora dalla trina

sciolta sull’omero sinistro.

Mi  supera la luce, trema,

e tocca le tue braccia ignude.

Ti rivedo. Parole

avevi chiuse e rapide,

che mettevano cuore

nel peso d’una vita

che sapeva di circo.

Profonda la strada

su cui scendeva il vento

certe notti di marzo,

e ci svegliava ignoti,

come la prima volta.

“ Antico inverno “

Desiderio delle tue mani chiare

nella penombra della fiamma :

sapevano di rovere e di rose;

di morte. Antico inverno.

Cercavano il miglio gli uccelli

ed erano subito di neve;

così le parole.

Un po’ di sole, una raggera d’angelo,

e poi la nebbia; e gli alberi,

e noi fatti d’aria al mattino.

MONTALE

Sorapis, 40 anni fa

Non ho mai amato molto la montagna

e detesto le Alpi. Le Ande, le Cordigliere

non le ho vedute mai. Pure la Sierra

de Guadarrama mi ha rapito, dolce

com’è l’ascesa e in vetta daini, cervi,

secondo le notizie dei dèpliants turistici.

Solo l’elettrica aria dellEngadina

ci vinse, mio insettino, ma non si era

tanto ricchi da dirci “ hic manebimus “.

Tra i laghi solo quello di Sorapis

fu la grande scoperta. C’era la solitudine

delle marmotte più udite che intraviste

e l’aria dei Celesti, ma quale strada

per accedervi? Dapprima la percorsi

da solo per vedere se i tuoi occhietti

potevano addentrarsi tra cunicoli

zigzaganti tra lastre alte di ghiaccio.

                                                 E così lunga! Confortata solo

Nel primo tratto, in folti di conifere,

dallo squillo d’allarme delle ghiandaie.

                                               Poi ti guidai tenendoti per mano

fino alla cima, una capanna vuota.

Fu quello il nostro lago, poche spanne d’acqua,

due vite troppo giovani per essere vecchie,

e troppo vecchie per sentirsi giovani.

Scoprimmo allora che cos’è l’età.

Non ha nulla a che fare col tempo, è qualcosa che dice

che ci fa dire siamo qui, è un miracolo

che non si può ripetere. Al confronto

la gioventù è il più vile degli inganni.

Nei “ Sassi di Matera “al calar del sole

Fino agli anni Cinquanta

Or che nella corte del vicinato

Sirio lentamente s’asconde

Dietro i crinali dell’Appennino,

Si smorza il chiasso dei fanciulli.

Ad una ad una escono dalle case-grotte

Le madri e le figlie da marito

Ch’hanno di già approntato

Il modesto desinare ai mariti o ai padri.

Han tempo fino all’imbrunire e oltre,

Per spettegolare o lamentarsi,

Quando stanchi e affamati

Gli uomini tornano dai campi seminati

O dai piccoli orti o dalle vigne proprie,

talora dalle altrui proprietà.

L’asino o il mulo a lor dinanzi

Avanzano zoccolando sul selciato sconnesso.

Qual più gonfia qual meno

Donzolano le bisacce

E canta l’acqua di fonte nei barili.

Le fiasche son vuote, più di vino che d’acqua.

La parca cena li ristora, il vino, prezioso

E perciò misto ad acqua, li disseta.

Indi assisi sul muricciolo con gusto

Aspirano tabacco dalla pipa attempata

O dallo spinello fresco di paziente fattura.

Han poco tempo per scambiare

Qualche parola coi vicini di casa,

Già che la stanchezza del duro lavoro

Ormai ha il sopravvento e calano

Le palpebre, di tanto in tanto.

Le donne di casa han sparecchiato

E lavato le stoviglie, non tante.

Ora mettono a letto i loro uomini e bambini,

Spengono i costosi lumi e tornano

A confabular con le vicine.

Che mai si dicon tra loro?

E’ presto detto: nascite, matrimoni e lutti,

Figli e acciacchi, gioie e dolori,

Speranze e delusioni.

Anche l’andamento del tempo

È tema ricorrente, perché dai capricci del cielo

Dipende ogni spiga, ogni legume,

Ogni tronco di vite, ogni dono dell’orto,

Ogn’erba selvatica o medicinale.

Vita semplice e dura, scandita

Dalla vicenda incessante delle stagioni. 

Vita breve per ogni sorta di male,

Che non risparmia bambini, gestanti,         Puerpere, uomini sfiancati dalle fatiche

Dal primo mane a tarda sera,

Più di rado anziane dalla pelle grinzosa.

Eppur vita tranquilla, più che nel dopoguerra

Frenetico, incalzato da presunto progresso.

Nei “ Sassi di Matera “al calar del sole

Fino agli anni Cinquanta

Or che nella corte del vicinato

Sirio lentamente s’asconde

Dietro i crinali dell’Appennino,

Si smorza il chiasso dei fanciulli.

Ad una ad una escono dalle case-grotte

Le madri e le figlie da marito

Ch’hanno di già approntato

Il modesto desinare ai mariti o ai padri.

Han tempo fino all’imbrunire e oltre,

Per spettegolare o lamentarsi,

Quando stanchi e affamati

Gli uomini tornano dai campi seminati

O dai piccoli orti o dalle vigne proprie,

talora dalle altrui proprietà.

L’asino o il mulo a lor dinanzi

Avanzano zoccolando sul selciato sconnesso.

Qual più gonfia qual meno

Donzolano le bisacce

E canta l’acqua di fonte nei barili.

Le fiasche son vuote, più di vino che d’acqua.

La parca cena li ristora, il vino, prezioso

E perciò misto ad acqua, li disseta.

Indi assisi sul muricciolo con gusto

Aspirano tabacco dalla pipa attempata

O dallo spinello fresco di paziente fattura.

Han poco tempo per scambiare

Qualche parola coi vicini di casa,

Già che la stanchezza del duro lavoro

Ormai ha il sopravvento e calano

Le palpebre, di tanto in tanto.

Le donne di casa han sparecchiato

E lavato le stoviglie, non tante.

Ora mettono a letto i loro uomini e bambini,

Spengono i costosi lumi e tornano

A confabular con le vicine.

Che mai si dicon tra loro?

E’ presto detto: nascite, matrimoni e lutti,

Figli e acciacchi, gioie e dolori,

Speranze e delusioni.

Anche l’andamento del tempo

È tema ricorrente, perché dai capricci del cielo

Dipende ogni spiga, ogni legume,

Ogni tronco di vite, ogni dono dell’orto,

Ogn’erba selvatica o medicinale.

Vita semplice e dura, scandita

Dalla vicenda incessante delle stagioni. 

Vita breve per ogni sorta di male,

Che non risparmia bambini, gestanti,         Puerpere, uomini sfiancati dalle fatiche

Dal primo mane a tarda sera,

Più di rado anziane dalla pelle grinzosa.

Eppur vita tranquilla, più che nel dopoguerra

Frenetico, incalzato da presunto progresso.

MONTALE

                                                        Quasi un madrigale

Il girasole piega a occidente

e già precipita il giorno nel suo

occhio in rovina e l’aria dell’estate

s’addensa e già curva le foglie e il fumo

                                           dei cantieri. S’allontana con scorrere

secco di nubi e stridere di fulmini

quest’ultimo gioco del cielo. Ancora,

e da anni, cara, ci ferma il mutarsi

degli alberi stretti dentro la cerchia

dei Navigli. Ma è sempre il nostro giorno

e sempre quel sole che se ne va

con il filo del suo raggio affettuoso.

Non ho più ricordi,non voglio ricordare;

la memoria risale dalla morte,

la vita è senza fine. Ogni giorno

è nostro. Uno si fermerà per sempre,

e tu con me, quando ci sembri tardi.

Qui sull’argine del canale, i piedi

                                                 in altalena, come di fanciulli,

guardiamo l’acqua, i primi rami dentro

il suo colore verde che s’oscura.

E l’uomo che in silenzio s’avvicina

non nasconde un coltello fra le mani,

ma un fiore di geranio.

Altra volta salimmo fino alla torre

                                              dove sovente un passero solitario

                                             modulava il motivo che Massenet

imprestò al suo Des Grieux.

Più tardi ne uccisi uno fermo sull’asta

della bandiera : il solo mio delitto

che non so perdonarmi. Ma ero pazzo

e non di te, pazzo di gioventù,

pazzo della stagione più ridicola

della vita. Ora sto

a chiedermi che posto tu hai avuto

in quella mia stagione. Certo un senso

allora inesprimibile, più tardi

non l’oblio ma una punta che feriva

quasi a sangue. Ma allora eri già morta

e non ho mai saputo dove e come.

Oggi penso che tu sei stata un genio

di pura inesistenza, un’agnizione

reale perché assurda. Lo stupore

quando s’incarna è lampo che ti abbaglia

e si spenge. Durare potrebbe essere

l’effetto di una droga nel creato,

                                            in un medium di cui non si ebbe mai

alcuna prova.

MONTALE

                                                        Quasi un madrigale

Il girasole piega a occidente

e già precipita il giorno nel suo

occhio in rovina e l’aria dell’estate

s’addensa e già curva le foglie e il fumo

                                           dei cantieri. S’allontana con scorrere

secco di nubi e stridere di fulmini

quest’ultimo gioco del cielo. Ancora,

e da anni, cara, ci ferma il mutarsi

degli alberi stretti dentro la cerchia

dei Navigli. Ma è sempre il nostro giorno

e sempre quel sole che se ne va

con il filo del suo raggio affettuoso.

Non ho più ricordi,non voglio ricordare;

la memoria risale dalla morte,

la vita è senza fine. Ogni giorno

è nostro. Uno si fermerà per sempre,

e tu con me, quando ci sembri tardi.

Qui sull’argine del canale, i piedi

                                                 in altalena, come di fanciulli,

guardiamo l’acqua, i primi rami dentro

il suo colore verde che s’oscura.

E l’uomo che in silenzio s’avvicina

non nasconde un coltello fra le mani,

ma un fiore di geranio.

Altra volta salimmo fino alla torre

                                              dove sovente un passero solitario

                                             modulava il motivo che Massenet

imprestò al suo Des Grieux.

Più tardi ne uccisi uno fermo sull’asta

della bandiera : il solo mio delitto

che non so perdonarmi. Ma ero pazzo

e non di te, pazzo di gioventù,

pazzo della stagione più ridicola

della vita. Ora sto

a chiedermi che posto tu hai avuto

in quella mia stagione. Certo un senso

allora inesprimibile, più tardi

non l’oblio ma una punta che feriva

quasi a sangue. Ma allora eri già morta

e non ho mai saputo dove e come.

Oggi penso che tu sei stata un genio

di pura inesistenza, un’agnizione

reale perché assurda. Lo stupore

quando s’incarna è lampo che ti abbaglia

e si spenge. Durare potrebbe essere

l’effetto di una droga nel creato,

                                            in un medium di cui non si ebbe mai

alcuna prova.

Belvedere

Sui “Sassi” di Matera

Non può mancarci, cara,

La salita al Belvedere.

Che spettacolo si presenta

Ai nostri occhi stupiti!

A fronte,

Sulla dorsale collinare

L’immenso drago

Della nuova Matera

Disteso per vari chilometri

Da nord a sud.

Giù nella profonda gravina

Il torrente omonimo

Si svolge tortuoso e sonnolento.

Soffia il vento lieve e costante

E scompiglia dolcemente

I tuoi setosi lunghi capelli

Mentre fissi sull’altra ripa scoscesa

Le cavità d’accesso

Alle millenarie chiese rupestri.

Poi mi chiedi di avventurarci

Tra quelle sottostanti al Belvedere

E t’incanti a contemplare e studiare

I brandelli di dipinti

Di santi e storia sacra.

Infine mi conduci quasi riluttante

Tra i sassi murgiani

Per esplorare il pianoro.

E cerchi qualche punto appartato

Per coprirmi di baci

E stringermi al tuo petto,

Ebbra di felicità

Per l’insolita giornata.

G. UNGARETTI

Da “ Sentimento del tempo “

Scade flessuosa la pianura d’acqua.

Nelle sue urne il sole

Ancora segreto si bagna.

Una carnagione lieve trascorre.

Ed ella apre improvvisa ai seni

La grande mitezza degli occhi.

L’ombra sommersa delle rocce muore.

Dolce sbocciata dalle anche ilari,

Il vero amore è quiete accesa,

E la godo diffusa

Dall’ala alabastrina

D’una mattina immobile.

Ricordo d’Affrica   ( 1924 )

Non più ora tra la piana sterminata

E il largo mare m’apporterò, né umili

Di remote età, udrò più sciogliersi, chiari,

Nell’aria limpida, squilli; né più

Le grazie acerbe andrà nudando

E in forme favolose esalterà

Folle la fantasia,

Né dal rado palmeto Diana apparsa

In agile abito di luce,

Rincorrerò

( In un suo gelo altiera s’abbagliava,

Ma le seguiva gli occhi nel posarli

Arroventando disgraziate brame,

Per sempre

Infinito velluto ).

E’ solo linea vaporosa il mare

Che un giorno germogliò rapace,

E nappo d’un miele, non più gustato

Per non morire di sete, mi pare

La piana, e a un seno casto, Diana vezzo

D’opali, ma nemmeno d’invisibile

Non palpita.

Ah! Questa è l’ora che annuvola e smemora.

Succede anche a voi ,

Giovanna e cari amici

Compagni di viaggi ,

Di ricordare il nostro

Piero , col sorriso ,

Mentre recitate per lui

Un nostalgico “ requiem “ ?

Come dimenticare

La sua impetuosità

Nella discussione

E il suo linguaggio

Talvolta scurrìle !

Giovanna, tu l’hai amato

Tanto , ma sappi che

Anche a noi manca

Perché gli abbiamo voluto

Tanto bene e provato per lui

Tanta simpatìa.

Per consolarci,

Crediamo fermamente

Che il suo spirito

È ancora fra noi

E continua a canzonarci.

Perché trepidi

E a tratti piangi

Se non è ancora giunta

L’ora mia ?

Prega il Cielo

Che ci lasci svegliare

Ancora accanto

E augurarci

Il nuovo buon giorno.

Forse inconsapevole

Persino l’odore

Cerco di te

Come cucciolo.

Metafora

Di mia madre

Perduta anzi tempo?

Piuttosto

Di quella metà

Dell’anima mia

Che mi dà gioia

E inseguo continuamente.

Soli.

Altro non può desiderare

Chi è innamorato come me.

Esser soli

È natura congeniale all’amore.

A volte basta

Guardarti mentre taci e pensi.

E poche parole

Bastano

Per rompere il loquace silenzio.

Una mia carezza,

Il tuo rossore

Basta pure

Per intonare il canto dell’amore

E toccare il cielo con un dito.

Solo ti chiedo

Che tu mi lasci

Sognare ancora

Cieli sereni,

Mare azzurro

E monti innevati.

E tu solo mi chiedi

Vita tranquilla

E trasparenza di pensieri,

Amore sincero e unico.

Troppo preziosa è

La felicità coniugale.

Tu lo sai, io lo so.

Ma a noi non costa nulla

Proteggerla,

Perché l’amore di mezzo secolo

E’ pietra di diamante.

Certe notti

Non vedo l’ora

Si faccia giorno,

Sì che possa rivedere

In piena luce il tuo volto

E i tuoi occhi luminosi

Per la gioia o , talvolta, tristi.

E’ allora che mi chiedo

Cosa ci riserva la vita

Per quel dì e per quelli

A venire e trepido

Per te più che per me.

“ Fidàti colloqui d’amore “

Ci porta il lento

Risveglio del mattino

E la pace effusa della sera.

Il tuo capo

Sul mio petto,

Il tuo braccio avvinto

Come laccio,

Ti dico parole di miele,

E tu rafforzi la tua morsa

E miagoli come gattina

In calore.

Ma talora per un nonnulla

Mi serbi rancore

E mi porgi solo le terga,

in tutto simile alla folle Luna.