Pensavo, durante la camminata, che sono abitata da sogni forti, che mi spingono a camminare anche in un altro senso. E avvertivo la ricchezza di questo fatto. Insomma sentivo quanto era bello essere viva, con dei desideri da realizzare e la voglia di farlo. Questo rendeva la mia vita una bella avventura. Ed ero io a inventarla.
Sentivo forte il potere dell’immaginazione che anticipa le cose creando un proprio mondo. E immaginavo che fosse come creare una rete da gettare nell’oceano della realtà, con l’intenzione di una pesca abbondante.
Il mio mondo non è il mondo, ma serve per pescare nel mondo.
 
 

 

La vita è liquida. Ma liquido non vuol dire solo deriva. Liquido si coniuga anche splendidamente con progetto a vita. 


E l’arte di lasciare non è solo aumentare le discariche. È anche volare fuori da prigioni verso spazi nuovi del possibile. 
 
 

Sai, quando ti lasci andare? 
Voglio dire, un pomeriggio, stesa su un prato. Quello stare lì, in ascolto delle voci della vita. E la mente vaga senza costrizioni. Senza nessuno cui dover dire qualcosa. Qualcuno che tu sai che si aspetta da te qualcosa…

Ti sembra tutto una sorta di sogno. Forse lo è. E ti sembra strano che tu sia al mondo. Voglio dire, che tu ci sia. Che tu sia qualcosa di visibile, quel tu che dici: io. Ti sembra perfino di non esserci, e che ci sia solo quello che appare nello film. E che tu, semplicemente, ti domandi: che è?

E compaiono  quelle domande di cui non capisci neanche il significato, del tipo: chi sono? E che succede?

La meraviglia, e basta. Lo stupore. E anche un senso struggente di malinconia. Come se tu, semplicemente, facessi solo capolino in quella cosa che chiamiamo vita. E ti ostini lo stesso a parlare e a provarci. A provarci nel dire: io sono questo e faccio quest’altro. E cerchi di raggrumarti in qualcosa che sia una cosa. In modo da poter dire: ci sono, esisto e so che cosa sta capitando.

Sai? Quando vedi questi ragazzi, per la strada, o a scuola, o al corso per la ricerca attiva del lavoro, o anche al negozio d’abbigliamento, o dal giornalaio, o al bar...  Insomma, li vedi, e, come se tu fossi già navigata, che conoscessi quello che c’è da conoscere, pensi: sono ragazzini!

Beh, lì, dopo pranzo, con i piedi sulla sedia e il caffè, beh, non ti senti un po’ così, in modo che anche di te – quale che sia la tua età adulta – dici: sono una ragazzina, sono una ragazzina. Solo una ragazzina.
 
   

Che la nostra vita vera sia Altrove?

E che non facciamo che andar per mare alla ricerca della nostra Itaca?

E che i nostri gesti creativi non siano che riti di preghiera?
Caro Alberto, troppo stanca per guardare in faccia queste cose.

Proverò a morire un po’, questa notte, per rinascere al sole del mattino.
 
 
 

 

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