Come tutti mi sento un po’ imbranata di fronte al cambiamento, ma preferisco l’avventura dell’apprendere alla nostalgia del passato.
 
 

L’aeroplano vola nel pomeriggio svogliato; e non dà l’impressione di voler atterrare: certo, scende d’un po’, ma (subito!) riprende la quota. Allora, io guardo laggiù, nel fondo: sotto al cielo, tra il verde e le colline, ci sono due uomini in piedi, con indosso impermeabili chiari, benché non guizzi nemmeno una pulce assetata di pioggia.
Sono professionisti, quei due: fanno il sopralluogo del campo là in fondo, inclinato a piombo sul lago. Ieri, il campo garriva del mais alto ormai già maturo. Oggi, invece, eccola lì, la terra: ridotta a creta arsa, a mondo non ancora in uso: a niente, cioè.
Fermi in piedi dentro lo spazio d’abisso, i due hanno intorno illimitato silenzio, e bisbigliano senza suoni.
Quei due non possono neanche più captare l’aereo volante.
D’un tratto, salta fuori un cellulare, uno dei due mi chiama: - È una soffitta del tempo - mi dice - Non credo che decideremo d’uscirne -.
 
 
 
 

 

Io sono una solitaria che sta bene in compagnia.

La solitudine è sempre stata per me una risorsa. 
Il luogo dove potevo incontrare me stessa ed esercitare quella cosa strana che alcuni chiamano “essere connessi”.

Paradossalmente, è proprio dal mio modo di vivere la solitudine che si crea in me una bella apertura agli altri.

Inoltre, è nella solitudine che io trovo la fonte di quel poco di creatività che riesco esprimere.

E allora mi sento di sottoscrivere il vecchio adagio latino: 
Beata solitudo, sola beatitudo
 
 

Come tutti mi sento un po’ imbranata di fronte al cambiamento, ma preferisco l’avventura dell’apprendere alla nostalgia del passato.
 
 

L’aeroplano vola nel pomeriggio svogliato; e non dà l’impressione di voler atterrare: certo, scende d’un po’, ma (subito!) riprende la quota. Allora, io guardo laggiù, nel fondo: sotto al cielo, tra il verde e le colline, ci sono due uomini in piedi, con indosso impermeabili chiari, benché non guizzi nemmeno una pulce assetata di pioggia.
Sono professionisti, quei due: fanno il sopralluogo del campo là in fondo, inclinato a piombo sul lago. Ieri, il campo garriva del mais alto ormai già maturo. Oggi, invece, eccola lì, la terra: ridotta a creta arsa, a mondo non ancora in uso: a niente, cioè.
Fermi in piedi dentro lo spazio d’abisso, i due hanno intorno illimitato silenzio, e bisbigliano senza suoni.
Quei due non possono neanche più captare l’aereo volante.
D’un tratto, salta fuori un cellulare, uno dei due mi chiama: - È una soffitta del tempo - mi dice - Non credo che decideremo d’uscirne -.
 
 
 
 

 

Io sono una solitaria che sta bene in compagnia.

La solitudine è sempre stata per me una risorsa. 
Il luogo dove potevo incontrare me stessa ed esercitare quella cosa strana che alcuni chiamano “essere connessi”.

Paradossalmente, è proprio dal mio modo di vivere la solitudine che si crea in me una bella apertura agli altri.

Inoltre, è nella solitudine che io trovo la fonte di quel poco di creatività che riesco esprimere.

E allora mi sento di sottoscrivere il vecchio adagio latino: 
Beata solitudo, sola beatitudo
 
 

Dei boccioli di rosa durante la passeggiata. 

L’intensità di una passione, 

di una ricerca, di un viaggio, 

di un progetto, 

di un amore.
Dei boccioli rosa, 

calore sufficiente alla mattinata autunnale.

E il lavoro su di me, sul mio spirito, sulla mia immaginazione.

E il camminare attenta, macchina fotografica alla mano.

Il verso sgraziato di un fagiano. 

Una grande pozza d’acqua. 

Gli spunzoni di steli dopo la trebbiatura del mais,

allineati come soldatini obbedienti dalla testa mozzata.

Ogni dettaglio era parola in un discorso allusivo.

Il disegno di una trama.
 
 

Io sono una solitaria che sta bene in compagnia.

La solitudine è sempre stata per me una risorsa. 
Il luogo dove potevo incontrare me stessa ed esercitare quella cosa strana che alcuni chiamano “essere connessi”.

Paradossalmente, è proprio dal mio modo di vivere la solitudine che si crea in me una bella apertura agli altri.

Inoltre, è nella solitudine che io trovo la fonte di quel poco di creatività che riesco esprimere.

E allora mi sento di sottoscrivere il vecchio adagio latino: 
Beata solitudo, sola beatitudo
 
 

Dei boccioli di rosa durante la passeggiata. 

L’intensità di una passione, 

di una ricerca, di un viaggio, 

di un progetto, 

di un amore.
Dei boccioli rosa, 

calore sufficiente alla mattinata autunnale.

E il lavoro su di me, sul mio spirito, sulla mia immaginazione.

E il camminare attenta, macchina fotografica alla mano.

Il verso sgraziato di un fagiano. 

Una grande pozza d’acqua. 

Gli spunzoni di steli dopo la trebbiatura del mais,

allineati come soldatini obbedienti dalla testa mozzata.

Ogni dettaglio era parola in un discorso allusivo.

Il disegno di una trama.
 
 

Dei boccioli di rosa durante la passeggiata. 

L’intensità di una passione, 

di una ricerca, di un viaggio, 

di un progetto, 

di un amore.
Dei boccioli rosa, 

calore sufficiente alla mattinata autunnale.

E il lavoro su di me, sul mio spirito, sulla mia immaginazione.

E il camminare attenta, macchina fotografica alla mano.

Il verso sgraziato di un fagiano. 

Una grande pozza d’acqua. 

Gli spunzoni di steli dopo la trebbiatura del mais,

allineati come soldatini obbedienti dalla testa mozzata.

Ogni dettaglio era parola in un discorso allusivo.

Il disegno di una trama.
 
 

Io sono una solitaria che sta bene in compagnia.

La solitudine è sempre stata per me una risorsa. 
Il luogo dove potevo incontrare me stessa ed esercitare quella cosa strana che alcuni chiamano “essere connessi”.

Paradossalmente, è proprio dal mio modo di vivere la solitudine che si crea in me una bella apertura agli altri.

Inoltre, è nella solitudine che io trovo la fonte di quel poco di creatività che riesco esprimere.

E allora mi sento di sottoscrivere il vecchio adagio latino: 
Beata solitudo, sola beatitudo
 
 

Dei boccioli di rosa durante la passeggiata. 

L’intensità di una passione, 

di una ricerca, di un viaggio, 

di un progetto, 

di un amore.
Dei boccioli rosa, 

calore sufficiente alla mattinata autunnale.

E il lavoro su di me, sul mio spirito, sulla mia immaginazione.

E il camminare attenta, macchina fotografica alla mano.

Il verso sgraziato di un fagiano. 

Una grande pozza d’acqua. 

Gli spunzoni di steli dopo la trebbiatura del mais,

allineati come soldatini obbedienti dalla testa mozzata.

Ogni dettaglio era parola in un discorso allusivo.

Il disegno di una trama.
 
 

Dei boccioli di rosa durante la passeggiata. 

L’intensità di una passione, 

di una ricerca, di un viaggio, 

di un progetto, 

di un amore.
Dei boccioli rosa, 

calore sufficiente alla mattinata autunnale.

E il lavoro su di me, sul mio spirito, sulla mia immaginazione.

E il camminare attenta, macchina fotografica alla mano.

Il verso sgraziato di un fagiano. 

Una grande pozza d’acqua. 

Gli spunzoni di steli dopo la trebbiatura del mais,

allineati come soldatini obbedienti dalla testa mozzata.

Ogni dettaglio era parola in un discorso allusivo.

Il disegno di una trama.
 
 

Dei boccioli di rosa durante la passeggiata. 

L’intensità di una passione, 

di una ricerca, di un viaggio, 

di un progetto, 

di un amore.
Dei boccioli rosa, 

calore sufficiente alla mattinata autunnale.

E il lavoro su di me, sul mio spirito, sulla mia immaginazione.

E il camminare attenta, macchina fotografica alla mano.

Il verso sgraziato di un fagiano. 

Una grande pozza d’acqua. 

Gli spunzoni di steli dopo la trebbiatura del mais,

allineati come soldatini obbedienti dalla testa mozzata.

Ogni dettaglio era parola in un discorso allusivo.

Il disegno di una trama.
 
 

Ci sono altri occhi dentro il mio corpo?
Occhi senza retina, pupille, cristallino?
O si tratta piuttosto di un suono, di una musica?
O di un sapore?
 

Ci sono altri occhi dentro il mio corpo?
Occhi senza retina, pupille, cristallino?
O si tratta piuttosto di un suono, di una musica?
O di un sapore?
 

Perché demonizzare la tristezza, la nostalgia, la malinconia, il dolore dell’anima, l’inquietudine d’essere vivi? Perché renderli una patologia? Questi sentimenti racchiudono le domande più dense d’umanità che ci portiamo dentro.
Voglio il successo, voglio fare fortuna, ma da donna completa, non decurtata dei miei sentimenti più filosofici.
 
 

Perché demonizzare la tristezza, la nostalgia, la malinconia, il dolore dell’anima, l’inquietudine d’essere vivi? Perché renderli una patologia? Questi sentimenti racchiudono le domande più dense d’umanità che ci portiamo dentro.
Voglio il successo, voglio fare fortuna, ma da donna completa, non decurtata dei miei sentimenti più filosofici.
 
 

Ci sono altri occhi dentro il mio corpo?
Occhi senza retina, pupille, cristallino?
O si tratta piuttosto di un suono, di una musica?
O di un sapore?
 

Ci sono altri occhi dentro il mio corpo?
Occhi senza retina, pupille, cristallino?
O si tratta piuttosto di un suono, di una musica?
O di un sapore?
 

Perché demonizzare la tristezza, la nostalgia, la malinconia, il dolore dell’anima, l’inquietudine d’essere vivi? Perché renderli una patologia? Questi sentimenti racchiudono le domande più dense d’umanità che ci portiamo dentro.
Voglio il successo, voglio fare fortuna, ma da donna completa, non decurtata dei miei sentimenti più filosofici.
 
 

Ci sono altri occhi dentro il mio corpo?
Occhi senza retina, pupille, cristallino?
O si tratta piuttosto di un suono, di una musica?
O di un sapore?
 

C'è aria e respiro tra una cosa e l'altra. Pensieri che sono domande e che sono risposte. Risposte che sono decisioni e scommesse. Non so cosa incontrerò, ne cosa desidero, se non seguire questa direzione di marcia. Pulisco casa e rimetto in ordine le cose, ogni giorno, ogni momento. Cerco di fare come il giardiniere. Lo sguardo cerca la bellezza, le braccia trafficano instancabili.
Finché crollo nel sonno, in un attimo.
 

   
 
           

Perché demonizzare la tristezza, la nostalgia, la malinconia, il dolore dell’anima, l’inquietudine d’essere vivi? Perché renderli una patologia? Questi sentimenti racchiudono le domande più dense d’umanità che ci portiamo dentro.
Voglio il successo, voglio fare fortuna, ma da donna completa, non decurtata dei miei sentimenti più filosofici.
 
 

Mangiamo e facciamo diete, preghiamo e facciamo telefonate, inventiamo e ascoltiamo, lottiamo e ci adattiamo… Sempre di nuovo, ci mettiamo in gioco. Non sopportiamo l’entropia del tempo vuoto. E quando nulla succede, pensiamo con fede che le cose stiano capitando a nostra insaputa e che domani ci raggiungeranno.