È stato un momento. La luce del sole al tramonto rimbalza sulle foglie degli alberi e mi raggiunge. 
In quell’istante ho saputo che tutto è straordinariamente bello e ho sentito una nostalgia infinita per qualcosa che non so, ma che riguarda me. 
Una sorta di malinconia invincibile per non vedere il senso delle cose. Per essere una spettatrice miope, che riesce a mala pena  a intuire di trovarsi solo sulla buccia del mondo.

 Lo sguardo si smarrisce nel contemplarne la bellezza.

Una piccola mente, addestrata dai discorsi usuali, suggerisce il pensiero che questa bellezza sia uno spreco. Quali occhi umani ne giustificano l’esistenza? Tutta questa meraviglia anche senza l’attenzione di spettatori.

L’esperienza è toccante.
Mi suggerisce l’idea che il mio punto di vista – letteralmente – non è né l’unico che conta, né il più adeguato.

Ho coltivato il desiderio di assumere un altro punto di vista.

Quello secondo il quale tutto questo spreco è invece abbondanza.

Quello che non si perde alcuna delle innumerevoli meraviglie di bellezza che popolano l’essere indipendentemente dal mio sguardo umano.

Che c’è uno sguardo di fronte al quale nulla va perso.
 
 
 

Sì, guarda: le cose vanno bene.

Dormo abbastanza, mangio tutti i giorni.

Non ci penso più di tanto.


Ma io ho ancora tanto bisogno di amore.

Amore per ciò che faccio.

Amore delle persone che incontro.

Amore di qualcuno di speciale che ancora non ho incontrato. E che non cerco neanche.


Penso a volte al passato e vedo tutto quello che ho sbagliato. 

Questa cosa che chiamiamo vita è la nostra avventura.

 
È così.

 
Diamoci dentro.

 

Entra nell’abbraccio della mia casa. Aprirò la finestra e ti farò l’amore accarezzato dal vento delle stelle. Assaporerò i tuoi seni come pesche di vigna e le mie mani navigheranno sulle onde dell’oceano di dolcezza che tu sei. Cercherò le favole in mezzo ai tuoi capelli e respirerò la tua anima nel tuo respiro.
Le mie reni sono sature di libidine di vita e le mani anelano a sollevare ogni velo. Tu sei la vita succulenta. E, benché ebbro, stordito e confuso dal nettare che trasuda la tua pelle, io sono io, pienamente consapevole, pieno, tondo, intenso e sano. E tu sei tu, lunare e luminosa.
 

Entra nell’abbraccio della mia casa. Aprirò la finestra e ti farò l’amore accarezzato dal vento delle stelle. Assaporerò i tuoi seni come pesche di vigna e le mie mani navigheranno sulle onde dell’oceano di dolcezza che tu sei. Cercherò le favole in mezzo ai tuoi capelli e respirerò la tua anima nel tuo respiro.
Le mie reni sono sature di libidine di vita e le mani anelano a sollevare ogni velo. Tu sei la vita succulenta. E, benché ebbro, stordito e confuso dal nettare che trasuda la tua pelle, io sono io, pienamente consapevole, pieno, tondo, intenso e sano. E tu sei tu, lunare e luminosa.
 

Sì, guarda: le cose vanno bene.

Dormo abbastanza, mangio tutti i giorni.

Non ci penso più di tanto.


Ma io ho ancora tanto bisogno di amore.

Amore per ciò che faccio.

Amore delle persone che incontro.

Amore di qualcuno di speciale che ancora non ho incontrato. E che non cerco neanche.


Penso a volte al passato e vedo tutto quello che ho sbagliato. 

Questa cosa che chiamiamo vita è la nostra avventura.

 
È così.

 
Diamoci dentro.

 

 Lo sguardo si smarrisce nel contemplarne la bellezza.

Una piccola mente, addestrata dai discorsi usuali, suggerisce il pensiero che questa bellezza sia uno spreco. Quali occhi umani ne giustificano l’esistenza? Tutta questa meraviglia anche senza l’attenzione di spettatori.

L’esperienza è toccante.
Mi suggerisce l’idea che il mio punto di vista – letteralmente – non è né l’unico che conta, né il più adeguato.

Ho coltivato il desiderio di assumere un altro punto di vista.

Quello secondo il quale tutto questo spreco è invece abbondanza.

Quello che non si perde alcuna delle innumerevoli meraviglie di bellezza che popolano l’essere indipendentemente dal mio sguardo umano.

Che c’è uno sguardo di fronte al quale nulla va perso.
 
 
 

o sono colpita dal fatto che in circolo c’è tanto poco entusiasmo. È deprimente. 
Ma altrettanto irritata lo sono dall’entusiasmo effimero. Quello che nel momento sembra un colpo di cielo. 
Ma che svanisce alla prima cattiva digestione.
 

 Lo sguardo si smarrisce nel contemplarne la bellezza.

Una piccola mente, addestrata dai discorsi usuali, suggerisce il pensiero che questa bellezza sia uno spreco. Quali occhi umani ne giustificano l’esistenza? Tutta questa meraviglia anche senza l’attenzione di spettatori.

L’esperienza è toccante.
Mi suggerisce l’idea che il mio punto di vista – letteralmente – non è né l’unico che conta, né il più adeguato.

Ho coltivato il desiderio di assumere un altro punto di vista.

Quello secondo il quale tutto questo spreco è invece abbondanza.

Quello che non si perde alcuna delle innumerevoli meraviglie di bellezza che popolano l’essere indipendentemente dal mio sguardo umano.

Che c’è uno sguardo di fronte al quale nulla va perso.
 
 
 

 Lo sguardo si smarrisce nel contemplarne la bellezza.

Una piccola mente, addestrata dai discorsi usuali, suggerisce il pensiero che questa bellezza sia uno spreco. Quali occhi umani ne giustificano l’esistenza? Tutta questa meraviglia anche senza l’attenzione di spettatori.

L’esperienza è toccante.
Mi suggerisce l’idea che il mio punto di vista – letteralmente – non è né l’unico che conta, né il più adeguato.

Ho coltivato il desiderio di assumere un altro punto di vista.

Quello secondo il quale tutto questo spreco è invece abbondanza.

Quello che non si perde alcuna delle innumerevoli meraviglie di bellezza che popolano l’essere indipendentemente dal mio sguardo umano.

Che c’è uno sguardo di fronte al quale nulla va perso.
 
 
 

o sono colpita dal fatto che in circolo c’è tanto poco entusiasmo. È deprimente. 
Ma altrettanto irritata lo sono dall’entusiasmo effimero. Quello che nel momento sembra un colpo di cielo. 
Ma che svanisce alla prima cattiva digestione.
 

Terra mater
Credo che siamo in tanti ad essere stati richiamati dal tema della Leggenda Personale che Paulo Coelho ha fatto risuonare in ogni angolo del mondo. Perché è esattamente quello che il nostro cuore sogna. Che ognuno di noi, venendo al mondo, ha un suo compito e una sua missione. Che essere al mondo non sia senza significato. Che essere vivi voglia dire essere destinati personalmente a qualcosa. Che la nostra vita individuale sia un’avventura speciale dotata di senso.

Nessun sapere scientifico ci darà la certezza su questa faccenda. Però, nessun sapere scientifico ha la forza di escludere che il nostro sogno possa realizzarsi. Che i nostri desideri profondi abbiano una loro verità.

E allora, in tanti, incominciamo a interrogarci per capire cosa, dentro di noi, è in grado di segnalare il senso della nostra vita. E lo facciamo uscendo dai ruoli che troviamo già descritti nella società. Cercando di ascoltare i segnali, semmai gli eventi e il nostro cuore siano in grado di darci delle indicazioni.

E ci rendiamo conto che, scommettendo su questa ipotesi piuttosto peregrina, in certi casi perfino folle, qualcosa si accende nel fuoco che ci portiamo dentro. E che la vita comincia ad essere avventurosa – anche se paradossale.

Senza la protervia assertiva della certezza assoluta, noi incominciamo a disegnare itinerari possibili che ci congiungano a ciò che – in negativo – immaginiamo come pienezza del vivere.

Io lo faccio, fronteggiando quotidianamente lo scetticismo del mio cervello. E vado raccogliendo, giorno per giorno, note di viaggio. Una sorta di diario di bordo del navigante.

Cosa definisce la mia leggenda personale?
 E sono indotta a cercare nel baule magmatico dei miei desideri.
 E vado scoprendo che non si tratta poi tanto di cosa fare – del tipo: il medico, la violinista, o la fotografa…
 Mi sembra che i tratti della leggenda personale stiano più nel modo di fare quelle cose. Il modo viene ad indicare uno stile di vita. Una situazione in cui non solo ciò che ami, ma come lo ami fare – vale a dire nel rispetto di quello che ti trovi a scoprire che sei – è decisivo.

E questo, mentre ti spinge lo sguardo lontano, verso il futuro, ti riporta ad osservare con cura il quotidiano, l’oggi, il qui e ora. E si crea un curioso paradosso: che mentre tu proietti il film davanti a te, lontano ancora nel tempo, tu sei impegnato a vivere il come già ora.
 Quello che sogni è nel domani, ma vuoi che sia già nel presente. E sai che la tua creatività per il futuro si cimenta già in ciò che sei capace di aggiungere all’oggi.
 
Io – per esempio – sento che è l’arte che mi chiama. Ma sento anche che la mia leggenda personale è tratteggiata da una sorta di immagine che mi vuole come un albero fecondo, una donna perennemente incinta, partoriente. Ed è per questo che sto la maggior parte del tempo nella mia tana, nel pensatoio, intenta a mettere al mondo pensieri. E ad affidarli al vento.


Mi piace essere in perpetuo travaglio.

Assomiglio alla Terra, di cui son figlia.
 

È bello essere saggi nella sera della vita, ma durante il giorno e al mattino è la stoltezza giovanile che premia.
 
Che gli occhi siano accesi dalla meraviglia. 
E che le mani tentino gesti non ancora fatti.

E la vita è diventata una sorta di tela su cui volevo dipingere ciò che desideravo.

Ed era questo il mio modo di parlare – col Dio (che non risponde a parole), con me, e con gli altri.
 
E m’immagino che dipingendo io persuado la vita a diventare come la desidero.

Apro le porte all’impossibile.

E ci spero.
 

È bello essere saggi nella sera della vita, ma durante il giorno e al mattino è la stoltezza giovanile che premia.
 
Che gli occhi siano accesi dalla meraviglia. 
E che le mani tentino gesti non ancora fatti.

È bello essere saggi nella sera della vita, ma durante il giorno e al mattino è la stoltezza giovanile che premia.
 
Che gli occhi siano accesi dalla meraviglia. 
E che le mani tentino gesti non ancora fatti.

È bello essere saggi nella sera della vita, ma durante il giorno e al mattino è la stoltezza giovanile che premia.
 
Che gli occhi siano accesi dalla meraviglia. 
E che le mani tentino gesti non ancora fatti.

E la vita è diventata una sorta di tela su cui volevo dipingere ciò che desideravo.

Ed era questo il mio modo di parlare – col Dio (che non risponde a parole), con me, e con gli altri.
 
E m’immagino che dipingendo io persuado la vita a diventare come la desidero.

Apro le porte all’impossibile.

E ci spero.
 

È bello essere saggi nella sera della vita, ma durante il giorno e al mattino è la stoltezza giovanile che premia.
 
Che gli occhi siano accesi dalla meraviglia. 
E che le mani tentino gesti non ancora fatti.

Una volta mi sono resa conto con straordinaria lucidità di quanto mi piaccia l’improvvisazione.

Sì, d’accordo, l’improvvisazione che funziona presuppone ore e ore di esercitazione. Ma vive anche e soprattutto di un’altra cosa, che è la splendida vitalità del flusso creativo, dell’energia follemente slanciata che ti attraversa in quel momento. 
E più o meno ho pensato: ecco, è così che voglio vivere sempre. Questa è arte. Questa è vita. Di meno è noia.

Sognavo un vita di tipo improvvisazione jazz. E quando mi sveglio, al mattino, quando salto giù dal letto, beh, in quel momento ciò che bramo di più, è ritrovare quello stesso stato d’animo, quel favoloso atteggiamento interiore.
 

Ancora notte sui tetti delle case.

Non dentro di me.

Il desiderio si desta prima del sole.

È un bambino che frigge per andare a giocare.

Benedico il sonno ma bramo la veglia.
 

Nelle macchie è come negli eventi: c'è sempre molto altro da scoprire, da far venire alla luce. Cogliendo alcuni indizi e portandoli dove chiedono di andare si può intessere un discorso che ha un significato. Un discorso che narra l'incanto del mondo senza distruggerlo, senza appiattirlo. Fessure attraverso cui lo spirito creatore mette al mondo nuove forme, di continuo.
 
 

E guardavo le profondità del cielo.


Di giorno è una cupola trasparente piena di luce rassicurante, la notte è miliardi di fori luminosi in un’oscurità senza fine di anni luce.

E, guardando, io mi chiedevo: e noi chi siamo, qui dentro, e per che cosa?


E andavo persa nell'impaccio viscoso del non aver cose sensate da rispondere a tali interrogazioni. Che quasi mi parevano sensate le parole di Luca: che non serve proprio a nulla darsi tanto da fare. E di Sartre: che l’uomo è un’inutile passione!


Eppure – dentro - questa voglia irresistibile di fare. Questo desiderio di andare e scoprire e lavorare l’universo e che l’inquietudine che sgorga dalla crepa dolorosa tra il sogno e l’esistente sia lì apposta per metterci in moto, per spingerci a trafficare…


E, pure, questo desiderio che tutto serva, che tutto abbia un senso, che tutto insegni, che tutto guidi, che tutto conduca a quell’altrove che chiama come fosse casa…

E tutto questo stupore, di chi è l’ultimo arrivato. E non solo per le galassie e i firmamenti, ma per la storia stessa dell’uomo e le conquiste e il lungo interminabile discorso che crea sapere e consapevolezza.


Oh, come vorrei…
 

C'è aria e respiro tra una cosa e l'altra. Pensieri che sono domande e che sono risposte. Risposte che sono decisioni e scommesse. Non so cosa incontrerò, ne cosa desidero, se non seguire questa direzione di marcia. Pulisco casa e rimetto in ordine le cose, ogni giorno, ogni momento. Cerco di fare come il giardiniere. 
Lo sguardo cerca la bellezza, le braccia trafficano instancabili. Finché crollo nel sonno, in un attimo.
 

E la vita è diventata una sorta di tela su cui volevo dipingere ciò che desideravo.

Ed era questo il mio modo di parlare – col Dio (che non risponde a parole), con me, e con gli altri.
 
E m’immagino che dipingendo io persuado la vita a diventare come la desidero.

Apro le porte all’impossibile.

E ci spero.