I sogni tendono a fuggire al tramonto.
 Lasciano la buccia del mondo come astronavi scontente.
 I sogni ci stanno troppo stretti quaggiù. 
I poeti guardano oltre i tetti con nostalgia.
 Ma si raffreddano, se si allontanano troppo. 
Perché il fuoco acceso è nel cuore.
 Nel camino di casa.  Qui dentro.